Os chafarizes de ontem
e suas velhas águas
estacionadas.
Mar morto daquilo que
- não dito - 
deixou de jorrar.

O lugar é o mesmo...
Entre os seios e 
o estômago.
Aquele ponto situado
no oco do buraco
da impossibilitância.

Pedras

Hoje aos trinta 
ainda não acostumei.
O desejo de desdizer
tudo vai e volta 
implacável.
Marmoraria na garganta,
imensa pedra de açúcar 
que não sou capaz de engolir
ou dissolver.

Ana C.

Ela me olha desde a cabeceira
com seus óculos escuros retrô
dentro de casa.
Como se em mim lesse
ao tempo em que a leio.
Evito aprofundar em
seu delírio para que
não se torne meu.

Eu e este campo de batalha,
hora erguida, outra vencida
O inimigo tão íntimo
quanto traiçoeiro
golpeia bem onde
me falha a armadura.

Folheando ruas deste outono
Minha memória escrita
num muro de lama
Neons em mau contato
tremulando à luz do dia
Sou eu aquele lambe-lambe
descolando de
umidade.

Entardecer

I.

Berro por paz...

Meu corpo circula

o mesmo espaço

de sempre e de nunca.

[espiral deposto, moinho]

A re-dor dói ainda mais.

II.

Só in verso

seremos possível.

Seremos audível

numa canção sobre pássaros.

Serás minha sabiá,

eu sua saíra.

Sairás de onde és

só metade.

Seremos

silêncio

surdo pra dor.

III.

Des espero voltar de onde jamais vim.

Lograr d’ouro lugar outro que não este aqui.

Pássara de dez encantos

voar cantos

poentes de

enfim.

IV.

Quase acidentalmente

me transformo

também

em árvore.

Pés cravados

na terra,

refém do

tempo

exato

as folhas

               me vão

                            caindo.

A vida arbusta

casca enruga tronco e

palavra já não é água

mas âmbar

arvore-sendo 

sabe-se lá como.

V.

Respiro...

Minha vida me parece

A vida de um outro.

Ela vive sem mim

e me entardece.

Perco de vista

o tempo de olhar

Violência

De estar sem estar

Arrebato a conduta

prevista, reviso
o presente ficar

Tempo

No centro do tanto

O meio do nunca

Por cima de dentro

o sumo

do nada

Escasso trato

do tempo
vário

Devhora

o dito

em mito

de hora

Estilo

Versos se

engavetam

na ruela

bruta

da fala

Levam a lama

arrastada

na letra

No beco escuro

do estilo:

Réstia de sentido.

Derradeira

paisagem.